uno entra y se encuentra de una con una exposición de un archivo de fotos de gente que iba caminado por la calle y le tomaron un retrato. mi mamá tiene varías así, pero no en cali, en bogotá, en la séptima. a mí siempre me gustaron esas fotos, saberla joven, imaginármela estudiante.
a ese archivo podría llegar gente y reconocer a sus familiares en cali, a sus amigos de la infancia, vecinos. pero cuando yo seguí avanzando por la exposición de óscar muñoz pensé que era un contrasentido jugar a buscar allí a gente cercana cuando me iba encontrando con fotos, instalaciones, dibujos que me hacían reflexionar sobre la identidad y la imagen: las fotos que se diluyen en el lavamanos, justo en el momento en el que la sombra coincide con la imagen; la angustiosa tarea del pintor que traza una y otra vez el mismo rostro sobre la baldosa mientras el sol evapora la pintura; los autorretratos hechos con cigarrillo, pintados con él, porque entre los dedos no se agarra solo el pucho de la vida, también la imagen que se consume y se apaga, el yo que fue y no será; los retazos del mismo rostro tejidos como una colcha, que da cuenta de unos ojos más o menos vivaces, de una sonrisa sin terminar, de la moda, la fotografía a color, el paso del tiempo a fin de cuentas… el progreso ¿el progreso?
entrar a esta exposición y preguntarse quién es el que queda retratado y quién es el que retrata cuando aparentemente es la misma persona. ¿quién queda? ¿qué se queda? ¿dónde?
yo uso gafas desde hace más de 10 años y desde hace más de 10 años me las quito cuando me van a tomar una foto. soy una en las fotos, soy otra en la vida real. ¿en algún momento coincidirá mi imagen con gafas con la que no tiene? Y cuando esto pase, ¿se irán por el sifón? se va la imagen, sí. ¿pero dónde quedo yo?
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